Старые письма

15 публикаций 0 закладок
Сортировка

Старые письма

В окопе, где звёзды так близко,
Где небо прошито огнём,
Читаю я старые письма,
Что греют холодным дождём.

Бумага истёрлась до дыр,
Но каждое слово — живое.
И пусть вокруг рушится мир,
Ты рядом, ты здесь, ты со мною.

Я помню твой голос и смех,
И руки, что пахнут весною.
Метель заметает наш след,
Но сердце по'лно тобою.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныСергей Зараменский  22 фев 2025

Старые письма

В окопе, где звёзды так близко,
Где небо прошито огнём,
Читаю я старые письма,
Что греют холодным огнём.

Бумага истёрлась до дыр,
Но каждое слово — живое.
И пусть вокруг рушится мир,
Ты рядом, ты здесь, ты со мною.

Я помню твой голос и смех,
И руки, что пахнут весною.
Метель заметает наш след,
Но сердце по'лно тобою.
Опубликовал  пиктограмма мужчиныСергей Зараменский  12 ноя 2025
Смытая временем в лужи из памяти

Запахом кофе с щепоткой корицы
Пахнут в рассвете старые письма.
Жёлтые строчки в небе — как птицы
Осень и лето — чувства и числа.
Капли дождя между строк как разлука,
Смытая временем в лужи из памяти.
Буквы — как листья, сгорают без звука,
Лист с отражением — боли и наледи.
Время скользит по обрывкам сюжета,
В каждом — штрихи от утраты вчерашнего.
Лишь тишина — с порывами ветра:
Пауза… холод — и тень необратного.
Опубликовал(а)  Andrey Gapoian  27 сен 2025

Огонь внутри

Гори, моя звезда — подбрось дров в сердечный очаг!

Ты — не тлеющий уголёк, а костёр, который может осветить полмира.
Хватит беречь «последние поленья» — жги ярко, грей других, пусть искры взлетают до небес!

Как разжечь огонь в сердце?
1. Найди свои «дрова»
— Это то, от чего вспыхивают глаза:
- Стихи, от которых дрожат пальцы.
- Дело, ради которого не жаль потерять сон.
- Люди, рядом с которыми температура души зашкаливает.

2. Раздуй пламя
— Перестань бояться «прогореть»:

© Дени Мур 1122
Опубликовал(а)  Дени Мур  17 мая 2025

«Собиратель тишины между каплями дождя.»

В городе, где свет не гас, а лишь истончался в пыль,
Где фонари, как зонтики, пронзала жесть,
Он шёл, струяся сквозь толпу, безмолвный и пустой,
Собиратель тишин, последний гость.

Его пальцы — десять лун в фарфоровой воде —
Ловили эхо капель, падавших с карнизных крыш.
Он слушал звук, что возникает в точке, в нигде,
Когда дыханье улиц на мгновение затих.

А в витринах, где манекены, сняв покровы снов,
Застыли в позах нежности, лишённой теплоты,
Плескался цвет: не краска, а обрывки лепестков…
Опубликовал(а)  Конан Кимериец  05 ноя 2025